Esto no es una poesía, ni tampoco una canción,
es tan solo una escritura, en la que dicta el corazón,
vivo, respiro, a veces hablo, otras solo miro,
siento, sobre todo siento, y eso es lo que yo expreso.
No pretendo que les guste, no me esfuerzo por las rimas,
simplemente tengo sueños, con los ojos bien abiertos,
la vida me lastima, como a todos, y acaricia,
me sube a lo mas alto, me patea y me tira,
a veces me levanto, otras solo espero una mano,
no siempre uno tiene fuerzas.
Trato de no ser malo, pero soy humano y por lo general fallo,
tengo errores, y estoy dispuesto a escucharlos,
si me convencen, no da vergüenza decir que he errado.
Estoy tranquilo solo por algo, mi corazón siempre en la mano,
si me preguntan yo no les hablo, no digo nada, tan solo cayo,
miro a los ojos y sin pensarlo, abro mi pecho y dejo
escucharlo.
Me tengo rabia, me quiero, me amo, me odio y me desarmo,
con un abrazo vuelvo a la vida, espero amor,
siempre espero amor, un te quiero, un gesto, unas manos que me acaricien,
es mi única esperanza y lo que me mantiene con vida.
Por las noches al acostarme, dejo a mi lado un bisturi,
para que si al despertar a la mañana siguiente mi pecho cierre,
y se olvide de las heridas, de sentirlas, de ser sincero,
tomarlo fuerte hasta desangrarme, y ser siempre fiel al
sentimiento.
Porque a pecho abierto es como vivo, no quiero otra forma,
quiero sufrir, reír, llorar, amar, mirarme al espejo y saber
que es lo que siento,
que la mirada me devuelva mis sueños, la realidad,
las experiencias y sabiduría, saber que soy cada día mas yo.
Por eso escribo, para eso vivo, aunque a veces me lo olvido,
miro y miro, y no reacciono, solo respiro,
otra de las razones por las que escribo, así no olvido.
Iván. 16-02-2010
A Pecho Abierto
Muerto En Vida
Cero y treinta y cinco, el tiempo corre,
la mente vuela, el casi no camina.
Espera, desespera, finge que respira,
por momentos se agita, yo diría muerto en vida.
Busca una salida, lee algunas poesías,
toma su guitarra, pero ya no hay melodías.
Siente mucha ira, rabia contenida,
pero...donde descargarlas? solo a su lado podría.
Lágrimas le sobran, las derrocha noche y día,
lágrimas que creyó que ya jamas derramaria.
Días de tormentas, fríos y ventiscas,
ni el peor de los diluvios alcanzaría a reflejarlo.
Quisiera endurecerse, inventarse una mentira,
pensar que ya no duele, y olvidarse de la herida.
A Pesar de estar demente, ya no cree sus mentiras,
y aunque finja ser valiente, el no puede con su vida.
Son la una y veintinueve, no hay sueño, tampoco rimas,
tendré que concentrarme, y quitarla de mi vida?
Iván. 02/02/2005
