Muerto En Vida

Cero y treinta y cinco, el tiempo corre,
la mente vuela, el casi no camina.
Espera, desespera, finge que respira,
por momentos se agita, yo diría muerto en vida.
Busca una salida, lee algunas poesías,
toma su guitarra, pero ya no hay melodías.
Siente mucha ira, rabia contenida,
pero...donde descargarlas? solo a su lado podría.
Lágrimas le sobran, las derrocha noche y día,
lágrimas que creyó que ya jamas derramaria.
Días de tormentas, fríos y ventiscas,
ni el peor de los diluvios alcanzaría a reflejarlo.
Quisiera endurecerse, inventarse una mentira,
pensar que ya no duele, y olvidarse de la herida.
A Pesar de estar demente, ya no cree sus mentiras,
y aunque finja ser valiente, el no puede con su vida.
Son la una y veintinueve, no hay sueño, tampoco rimas,
tendré que concentrarme, y quitarla de mi vida?

Iván. 02/02/2005